28 HISTORIAS DE UN HOSTAL. MESSINA. SA

28 HISTORIAS DE UN HOSTAL. MESSINA. SA

29 de Diciembre de 2014

Se nos complicaba la acampada en Messina, al norte de Sudáfrica, frontera con Zimbabwe. No había camping, el más cercano estaba a unos 50 km. Plan “B”: ir preguntando por los hostales de la ciudad, que había muchos, si nos dejaban dormir en el parking, dentro de la furgoneta. Al final dimos con el “Backpackers Lodge”. Nos recibió Johannes, grande, rubio, pecoso, descalzo y sin camiseta: puro boer.

-¿Por qué os empeñáis en acampar?

-Porque tenemos la furgoneta con cama dentro.

-Pero yo tengo habitaciones.

-Sí, pero nosotros viajamos en plan económico.

-¿Cuánto pagáis en los compings?

-En torno a los 150 Rands.

-¡Mis habitaciones cuestan 200 Rands, no sigáis buscando!

-¡Trato hecho!

Nos enseñó el chalet con todas sus dependencias, la cocina, el jardín, la piscina y, por supuesto, la barbacoa. Apareció su mujer que era búlgara. Hablamos de las dificultades que está teniendo Europa en estos tiempos y también de las de Sudáfrica. Él nos contó que dejó el trabajo, no especificó cuál, con derecho a un préstamo. Lo empleó en adquirir el chalet y montar el alojamiento. Parece que le va bien porque tiene pensado abrir otro similar en la costa. A todo esto, unos veinte gatos y perros deambulaban por el jardín, algunos se nos enredaban entre las piernas.

-Espero que os gusten los animales. Todos estos son de mi mujer.

Daba la sensación de que estaba hasta la coronilla de tanta fauna por la casa.

Esta es parte de la fauna que pululaba por el hostal.

Como al cabo de una hora llegó un coche grande, matrícula de Zimbabwe, con toda la familia de color dentro. Eran seis, los padres y cuatro hijos todos varones. El mayor tendría unos 16 años el menor unos 6. Los pequeños llegaron al salón donde estaba yo viendo futbol; agarraron el mando a distancia y pusieron dibujos animados. Me quedé mirando a ratos la pantalla y a ratos a ellos. Me percaté de que el menor se metía el dedo en la nariz de cuando en cuando, totalmente concentrado en lo que pasaba en la televisión. Al poco rato vi que tras hurgarse la nariz se metía el dedo en la boca, es decir: se comía los mocos.

A todo esto la madre, gordita, de unos 45 años, se afanaba en la cocina comunitaria del hostal preparando la cena que consistía en ugali, pasta de harina con agua calentada, y trocitos de carne en salsa de tomate. Se pusieron en la mesa del salón a comer con las manos. Es la tradición. Poco después, todos a la cama. Eran las 9 de la noche.

Por la mañana, cuando Ale y yo desayunábamos en la mesa de la cocina, apareció una morena desnuda solamente tapada con una toalla. Nos saludó con un “good morning” al que nosotros respondimos de igual manera. Dio unos pasitos como si su deambular tuviera algún destino concreto, pero no era así: se paró al otro lado de la habitación a estudiarnos. Cada vez que nosotros la mirábamos ella giraba la cabeza y disimulaba. Estuvo allí unos minutos, después se pasó a la estancia contigua. Cuando me levanté la vi allí. Seguía tapadita con la toalla, descalza, detrás de la lavadora sin hacer nada. ¿Quién será esta mujer? Nos preguntábamos. ¿Será una prostituta, trabajará aquí, será una clienta, será una loca, será que pasearse medio desnuda por las dependencias de un hostal es algo normal en este país? Misterio.

Cuando acabamos de lavar las tazas del desayuno la buscamos con la mirada pero ya no estaba allí. La echábamos de menos.

Nos gustó tanto el ambiente que decidimos quedarnos un día más.

Basten estas pinceladas para describir de forma somera la vida de estos establecimientos, los “backpackers”, especialmente concebidos para los viajeros de macuto. Esto sucedía en Messina, ciudad fronteriza en cuyas calles se leen carteles de la policía diciendo: “HIGH CRIME ZONE. DO NOT STOP” texto acompañado por una imagen de una pistola. Confirmado: las ciudades fronterizas son una peste.